Era uma vez um senhor muito sério e com cara de poucos amigos. O Sr. Tristão, assim era o seu nome, era olhado com grande suspeita e curiosidade por todos os meninos da rua. Cada vez que ele passava, sempre olhando o chão, os rapazes paravam de jogar à bola e faziam silêncio. O chapéu cinzento triste e as mãos grandes e ásperas chamavam a atenção:
- Tem sempre a cara tapada com aquele chapéu. Nunca lhe consigo ver os olhos...
- E as mãos? Já viste as mãos? O que faz ele para ter as mãos sempre com pensos rápidos?
- Coisa boa não é...
Quando davam por isso, já o Sr, Tristão tinha desaparecido a passos largos e dobrado a esquina para parte incerta.
Foi numa tarde tristonha de Inverno, quando a bola foi parar para lá do portão de grades ferrugentas, que o Jaime descobriu o mistério. Quando procurava pela bola, uma porta entreaberta atraiu-o e eis que viu o vulto do Sr. Tristão. Hesitou em fugir mas a curiosidade foi mais forte. O coração do Jaime palpitava cada vez mais forte, tum-tum, tum-tum, mas ao espreitar pela porta sentiu uma grande desilusão.
Óooo... Eu que achava que ele era um bandido perigoso e afinal arranja candeeiros...
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